Emmanuel ROUSSEAU
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Les vagues s’élèvent vers un « A » majuscule,
S’écroulant en fracas dans le lit de la grève.
La nappe blanche roule d’un « Mour » écumant,
bu par le sable en une libation éternelle.
Rôties de bruns, d’or et de pourpre,
Il est de ces feuilles peintes par l’Esprit de l’Automne,
Placées patiemment du bout de sa brindille par des doigts éthérés,
Comme le bienveillant se joue des braises avec son tisonnier.
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